La sonnerie tant attendue mettant fin à la journée vient à peine de retentir que déjà tu te hâtes de sortir, tes affaires empaquetées depuis longtemps. Plus vite tu t’y rendras, plus vite tu en sortiras. De cette épreuve. De cet endroit secret. Tu presses le pas. Mais plus tu t’en approches, plus tu ressens un étrange malaise te monter à la gorge. Entre l’appréhension et l’excitation. Là-bas, tu ne connais pas. Tu n’as jamais compris ceux qui aimaient s’y rendre. Peut-être parce que tu y mets rarement les pieds… Dans ce lieu où l’atmosphère se transforme, où les règles sont bouleversées.

Enfin, elle est là. Elle se dresse devant toi, impressionnante. Presque majestueuse. Elle ne ressemble pas à toutes les autres. Plus grande, plus belle ; elle paraît t’inviter à entrer. Sur ses deux battants de chêne, éclosent des poignées dorées aux gravures fleuries. Déjà, tu sens le monde que tu laisses derrière toi se dissiper, aspiré par cette aura captivante. Et, comme guidé par un instinct soudain, ta main frémissante pousse cette porte à l’auguste présage. C’est alors que devant toi s’ouvre un univers curieux et envoûtant, presque sibyllin… Si décalé. Sous tes pieds s’étendent les lettres : « Bienvenue à la bibliothèque. »




Maintenant que tu es arrivé jusqu’ici, tu te dis qu’il faudrait mieux avancer. Tes premiers pas sont hésitants. Quelqu’un te voyant pourrait même penser que tu titubes. Les joues rougissantes, tu te redresses, bandant tes muscles tressaillant, et te forces à avancer vers cet inconnu peu engageant. Un coup d’œil au bureau d’accueil. Personne. Un regard circulaire. Personne. Pas une ombre, pas un mouvement. Seulement ces longs étalages saturés de feuilles qui semblent s’étendre à l’infini devant toi. Tu sens le malaise revenir ; tu tends l’oreille. Aucun son ne parvient à tes tympans, même ceux de l’extérieur. Comme si tu te trouvais dans une dimension parallèle, comme si la Terre entière avait cessé d’exister. Pas un murmure, pas un souffle de vie. Seul le ronronnement imperceptible du papier. Tu te rends compte que tu n’entends même plus le son de tes pas, étouffés par le duvet recouvrant le sol. Tu accélères. Les allées défilent devant tes yeux. Hagards. Tu voudrais partir. Vite, loin. Mais ce devoir de recherche en bibliothèque ne peut se résoudre différemment.

L’air est lourd de poussière et de silence. Tu es seul. Tu commences à avoir du mal à respirer. Tu retiens un soupire de nervosité, de peur de déranger le paisible, mais fragile, repos berçant les ouvrages sur leurs étagères. Certains t’observent, tu en es persuadé. Ils te jaugent, te considèrent. Leurs yeux perçants te transpercent de part en part, laissant derrière eux un point chaud à la façon d’une légère brûlure. Tu te sens comme encerclé. L’agneau tombé dans le piège du loup. Et tu as beau jeté des regards hâtifs de tous côtés, jamais tu ne les surprends. Après ce qui te paraît une éternité, tu trouves finalement ce que tu étais venu chercher et tu te diriges vers une des tables mises à disposition, avec la ferme intention de bâcler le plus prestement possible ce travail.

Une fois fini, tu te lèves et t’apprêtes à remettre le livre à sa place. Pourtant, une chose arrête net ton mouvement.




Vert. Au fond, près d’un bureau, se devine une ombre. Une personne. Tu ne l’avais pas remarquée. Pas en entrant, pas en venant t’assoir. Tu regardes autour de toi, rien n’à bouger. Comme si cette silhouette s’était matérialisée là, tout simplement. Comme si un peintre avait ajouté un caractère à son tableau. Figé. Dans la discrétion la plus totale. On eût dit qu’il avait toujours était ici, qu’il appartenait à ce lieu. Mais était-il réellement là avant ?

Tu ne sais plus. Mais tu comprends une chose : tu n’es plus seul. Tu ne l’as jamais été. Tu te détends enfin et laisse même échappé un faible rire. L’autre ne bouge pas. Pieds sur la table et bras croisés, l’être semble en proie à un profond sommeil. Il te dit quelque chose ; tu penses l’avoir déjà aperçue quelque part… Mais où ? Intrigué, tu t’approches. Le profil mystérieux se dévoile petit à petit.

Vert. C’est la première chose qui émerge dans tes pensées embrumées. Des cheveux verts. Mais pas à la façon d’une coloration d’halloween peu réussie, non. Un vert pomme doux. Splendide. Tu n’avais jamais vu ça. Et pourtant… Cette chevelure dense et souple à la fois, tombant sur une nuque fine, cette frange cachant des yeux que tu devines fermés, te rappelle quelque chose. A son corps, tu comprends aisément. C’est un garçon. Et tu es certain d’avoir déjà eu l’occasion d’admirer cette silhouette fluide et adroitement cisaillée. Tu fouilles dans tes souvenirs l’éclat de cet élégant jeune homme, mais rien n’en sort si ce n’est un brouillard dense. Une barrière. Il porte l’uniforme de l’école ; aux couleurs tu devines qu’il te devance d’une classe. Il a pourtant l’air si jeune. Avec ces traits souples et son visage imberbe. Si tranquille.

Ton regard caresse ses jambes élancées jusqu’à ses rangers posées sur la table. Tu remarques une paire de lunettes d’un rouge flamboyant, ainsi que de nombreux livres étalés en vrac sur sa surface, dans une sorte de chaos organisé. Un seul ouvert. Tu en approches le nez. La curiosité est un vilain défaut. Mais juste un coup d’œil ne tuera personne, n’est-ce pas ?

« Dégage. »

Tu as sursauté. Sans t’en rendre compte. Ton cœur est sur le point de sortir de ta poitrine, remonte dans ta gorge. Il y avait longtemps que l’on ne t’avait ainsi surpris. Tu tournes lentement la tête, d’un geste presque saccadé. Dès lors où tu croises son regard, ton corps se statufie. La lumière devient une ombre. La tranquillité, de la hargne. Il est près. Trop près. Ses grandes prunelles te percent. Sinistres. Il te fixe dans une froideur alarmante. Beauté insolite et danger attenant. Ta tête bouillonne, comme chauffée à blanc. Une sensation inhabituelle t’envahie. L’épée de Damoclès frôle redoutablement le haut de ton crâne ; tu l’as reconnu.

Eliott. Le Eliott. Le Eliott membre éminent du Khru. Le Eliott du regroupement le plus dangereux du lycée. Peut-être même du quartier. Mais que fait-il là ? Cette question s’évanouit rapidement car ta gorge sèche ne peut désormais plus émettre de sons. Ton visage a changé. Tu le sens. Mélange impossible de crainte et de vénération. Il sait ce que tu l’as reconnu. Mais ces perles d’émeraude et d’ambre ne te quittent toujours pas. Pas un signe. Pas un battement de paupière. A nouveau ses lèvres bougent. Fins renflements de chair, d’une délicatesse presque mutine. Ses coins s’étirent habilement en un sourire narquois. Puis sa voix s’élève dans le pesant silence qui survole l’ensemble de la pièce. Une voix ferme, grave, légèrement rauque. Menaçante.

« Fous le camp de suite si tu tiens à tes couilles. »




Pas une fois tu ne t’es retourné. Tu as filé, droit devant toi, avec une vélocité qui t’étais peu commune. Tu n’as pas adressé un regard à qui que ce soit. Gardant le regard fixé sur tes chaussures, ne te concentrant que sur tes pas que tu agrandissais à chaque foulé. Enfin arrivé au portail, tu as osé te retourner. Les élèves autour te regardaient d’un drôle d’air. Tu t’ais dit que tu ne devais pas avoir bonne mine. Lorsque ton regard est tombé sur les fenêtres calfeutrées de la Bibliothèque, tu as cru deviner la silhouette du chasseur. Toi qui te sens être devenu la proie. Maintenant, tu es chez toi, en sécurité. Mais tu n’as pas confiance. Il t’observe encore, tu en es sûr. Il a laissé sur ta peau, dans ton être, une marque invisible. Demain, elle te picotera. Le jour d’après, tu ne sentiras plus rien. Dans une semaine, tu auras tout oublié. Tu seras de nouveau insouciant et frivole.

Mais gare à toi. La marque est toujours là.

Bien le bonjour à tous ! A vous, fiers lycéens d’Ion-Negulce, ou encore à vous, lecteur inconnu qui ramassa sur la chaussée –où même ailleurs– sans doute par curiosité, ce modeste morceau de papier. Nous vous remercions d’accorder un peu de votre temps à ce énième numéro de notre petite gazette lycéenne. Aujourd’hui, pour la page spéciale personnalité marquante du lycée, nous nous intéresserons, avec son accord, au cas d’Eliott Dinescu, membre discret mais néanmoins décisif du Khru, regroupement dissident bien connu de tous. Pour cela nous avons décidé de laisser la parole à différentes personnes, choisies au hasard dans l’école ou dans la rue, afin de nous éclairer de leurs impressions respectives sur cet ésotérique sujet.


« Au jour le jour, c’est un mec plutôt sympa en apparence. Je n’ai jamais eu trop de problèmes avec lui… Peut-être parce que je lui fous la paix en général, contrairement à certains qui le regrettent par la suite. En tout cas, quand on lui parle naturellement, il reste quelqu’un de détendu et plus plaisantin que méchamment mesquin. Encore faut-il ne pas le déranger ni le chercher trop longtemps. »
Ion Vlădoiu, camarade de classe

« Eliott est... Bon, hm, ce n’est pas une lumière dira-t-on. Il répond plus à une sorte d’instinct. Enrichi d’une excellente mémoire, si sélective soit-elle. Et il en est conscient, bien heureusement, ce qui fait tout de même de lui une personne tout à fait éveillée et perspicace. Mais, ce qui m’a le plus interloquée chez lui… C’est cette incroyable exaltation littéraire. Cet amour du mot, de la phrase. Cette sensibilité. Je ne sais pas comment il a pu l’acquérir, mais il possède une culture personnelle assez étonnante pour quelqu’un de son âge. Et pour m’impressionner, il en faut, je vous le dis. »
Dana Iliescu, Professeur de Français

« Ouais, je crois que je l’ai déjà vu celui-là. C’est celui avec la touffe verte, non ? Ouais… Vous savez, ces gamins qui fréquentent des ‘gangs’… Ce dont, je pense, ils ont le plus besoin… C’est d’attention. Leur manière de se comporter, cette sorte de violence verbalement exacerbée, mais jamais réellement mise en œuvre. C’est comme s’ils hurlaient qu’ils veulent être regardés, entendus, qu’on s’occupe d’eux. Enfin bon, pour revenir au sujet premier, oui en effet, j’ai déjà croisé cet ‘Eliott’. Il m’a marqué comme étant celui toujours un peu en retrait. Il ne se mouille pas trop en quelque sorte. C’est celui qui préfère regarder et lancer de temps à autres une remarque cinglante, qui n’use de la vraie violence que lorsqu’on s’attaque réellement à lui. Apparemment tout du moins. Et ce n’est pas plus mal. »
Mihai Neacsu, Salarié rentrant du travail

« Ce gosse n’est qu’un fouteur de merde qui ne mérite qu’un gros pied au cul. Si vous voulez mon avis, ces chieurs, il faudrait tous les foutre dehors. M’enfin, vous savez ce que c’est… Tant qu’ils sont légalement scolarisé et qu’on a aucune preuve, on ne peut rien. Bon. »
Petre Comaneci, Vice-Proviseur

« *Rires*
- Eliott, il est … *regards complices* … vraiment très mignon !
*Pouffements*
- Mais, il est souvent solitaire. C’est dommage.
- Il aime pas trop les foules. Il est a… a.. ?
- Agrophobe.
- Ouais, c’est ça, enfin bon, nous on aimerait bien le voir plus souvent ! *rires*
- Mais il s’enfuit à chaque fois, c’est pas drôle…
- Ou alors, il se met en colère.
- Mais il trop mignon quand il se fâche aussi.
- Han ! Ouais, trop ! *gloussements* »
Groupe de lycéennes: Olga Lupu, Magda Enescu, Paula Angelescu. (Groupies ?)

« Oh, mais je ne connais pas ce garçon. Dieu me garde ! De toute manière, le Khru est une secte. Eh oui, il paraît qu’ils ont des espèces de rituels souvent. Je suis sûr qu’ils vénèrent le Malin ou quelque chose du genre. Ces personnes ne sont pas fréquentables, chacun est un danger potentiel. Non mais, imaginez mes enfants ! Qui devront grandir dans ce genre d’environnement ! Non, vraiment, il faut que ça cesse. »
Elisabeta Cioran, Mère de famille

« Il est vrai que l’on voit rarement M.Dinescu en cours. Quel qu’il soit. A part… Peut-être en français. Oui, Madame Iliescu semble la seule que ce garçon apprécie. Je dirai presque qu’il a de la sympathie pour elle… Mais je ne voudrais pas trop m’avancer, tout cela me dépasse un peu. *petit rire, puis se reprend* Enfin, Madame Iliescu est apparemment aussi la seule avoir gardé espoir pour ce jeune homme. Sans cela, dieu sait ce qui serait arrivé. »
Sorin Jianu, Professeur de Principal

« Moi j’vous dis, lui, c’est un bon gars. Au fond. C’est sûr. C’est un des rares élèves qui me salue encore, et presque le seul qui prend parfois le temps de discuter avec moi. Jamais il n’a été agressif envers moi. Un gars charmant je vous dis ! Et jamais je ne croirai tous les mensonges qui circulent un peu partout à son sujet. »
Andreï Munteanu, Agent d’entretient

« Attention au apparence. Ce mec, même moi je l’admets, peut vraiment être impressionnant dans ses accès de colère, dans ses espèces de pétages de câbles. Et je pense que, dans ces moments-là, personne n’est à l’abri. Mais, en dehors de ça, il est naïf. C’est très difficile à voir, comme ça. Il a appris à le cacher de façon presque impeccable. C’est un mec trop fidèle pour survivre dans l’environnement dans lequel il évolue actuellement. Et croyez-moi quand je vous dis que ce pauvre garçon finira par se faire bouffer tout cru. »
Membre lambda du Khru voulant rester dans l’anonymat.

« A l’époque où je l’ai connu, c’était un enfant bigrement gentil. Doux, sincère. Peut-être un peu tête en l’air… On était amis. Je me rappelle encore de nos franches rigolades et des quatre-cents coups qu’on a pu mener ensemble. Il était vif, heureux et très éveillé pour son âge. Il me racontait sans cesse de nouvelles histoires, de nouvelles anecdotes… Et puis, un jour de rentrée, il a changé. Du tout au tout. Comme ça. Il n’était juste plus le même. Petit à petit, il se renfermait sur lui-même, n’adressait la parole à personne. Il s’est éloigné des autres. De moi. On n’a jamais compris comment ça avait pu arriver. Comment il avait pu changer autant. »
Alin Mihăescu, ancien ami d’Eliott (gymnase) et camarade.

« Eh ! Vous faites ce que vous voulez, les gars. Mais, putin, arrêtez de me suivre quoi. Vous m’emmerdez à la fin. »
Eliott Dinescu, lorsqu’on lui a demandé de faire un article sur son compte.

Thème de l’histoire ♫

\\ 1st Part - ; Idylle, Découverte – Papa ;

La période la plus heureuse de la vie d’Eliott fut sans conteste son enfance.

Fruit de la passion vertueuse et ardente d’une ancienne infirmière et d’un instituteur, il naquit précairement, dans un petit hôpital, légèrement croulant, de Bucarest, capitale roumaine de l’art et de la culture. Dès son arrivée au monde, il fut submergé par l’amour inconditionnel que lui promulguaient, sans un soupçon d’hésitation, ses deux parents. Et ils réussirent ce délicat défi de ne pas pourrir leur fils. Toujours choyé, mais jamais gâté. Il était leur trésor, leur joie, le symbole de leur union. Il était leur premier, et certainement leur dernier enfant. En effet, sa mère, peu de temps après avoir mis bas au garçon, développa un mal encore inconnu qui la força, pendant les années qui suivirent, à rester alitée la plus grande partie du temps.

Pourtant rien ne semblait pouvoir altérer leur petit bonheur. Et malgré la difficulté qu’ils avaient parfois à joindre les deux bouts, jamais l’enfant ne vécut tristement. Sous les toits d’une modeste résidence de banlieue, ils avaient trouvés leur nid, et pour le petit, il n’y avait rien de plus doux et de plus chaud sur Terre. C’était son cocon de soie. Il était heureux. Non, plus que ça. Il exaltait de félicité.

Son père, en particulier, il chérissait. Il s’agissait de l’homme qui s’occupait de lui, qui l’aidait et l’éduquait. Non pas qu’il n’aimât pas sa mère, loin de là, mais ayant toujours connu cette dernière allongée dans son lit, pâle comme la mort, le père lui semblait en un sens plus proche de lui. Il lui apparaissait comme une sorte de héros, de sauveteur de la veuve et de l’orphelin. Son idole, son dieu. Son père.







Eliott grandi ainsi, entouré de douceur, d’affection. Mais aussi, et surtout, de livres. Encore une fois, ses parents firent bien les choses. Encore une fois, particulièrement son père. Ce dernier se trouvait être un grand féru de littérature. Et encore, le mot est faible. Il s’agissait d’une passion si dévorante qu’il n’en dormait parfois plus. Il passait ses nuits à éplucher ses livres, à passer en revue des critiques. De toutes sortes, de toutes langues, de toutes provenances. Partout dans l’appartement, on pouvait retrouver des ouvrages, des feuilles de papier traînant pas terre, au bord d’une table, coincé entre deux meubles. Son travail d’instituteur lui permettait de palier son humble bibliothèque en rapportant toujours plus de livres de l’école.

Et c’est cette passion qu’il réussit à faire passer à son enfant. Très tôt, en effet, le garçon commença à s’intéresser à ce qui mettait son père dans cet état. A partir de ce moment, il fut emporté dans cette passion, ce monde merveilleux empli de couleurs et de richesses exotiques. Tous les soirs, il retenait son père : « Encore une histoire, s’il-te-plaît. » Et tous les soirs son père cédait. Ils pouvaient rester ainsi des heures durant, parfois même au-delà de minuit. Le père racontant des histoires incroyables, sorties tout droit des contes de fées et des légendes, l’enfant pendu à ses lèvres, avalant goulument tout ce qu’il entendait et les gravant soigneusement dans un bout de sa tête.

De la même façon, très tôt, Eliott appris à lire. En partie pour rendre fier son cher père, en partie pour pouvoir enfin assouvir ses besoins de connaissances par lui-même. Et ce il fit. Il avala tout. Les bouquins de science-fiction, de classique, de fantastique, et même tous les petits ratés contemporains. Mais ce qu’il préférait par-dessus tout, même après avoir pris quelques années, restaient les livres de contes et légendes. Ceux-là, il les chérissait comme la prunelle de ses yeux.




Bientôt, le garçon se mit à son tour à raconter. A ses amis d’abord. Puis à ses classes toutes entières. Et il racontait bien. Très bien même. Comme son père. Avec des gestes amples et la voix changeante. Rapidement, il devint la coqueluche de son école, le chouchou des professeurs. Un enfant aussi gentil et sensible, tellement éveillé pour son âge. Il ne pouvait qu’être apprécié. Tout semblait parfait.




Alors qu’Eliott entamait sa douzième année, son père tomba malade. Gravement malade. Son état empira si rapidement qu’avec sa femme alitée et son enfant trop jeune pour pouvoir rien faire, il fut aussitôt transporté à l’hôpital le plus proche. On lui diagnostiqua un cancer du poumon. Dernier stade. Inopérable. Inguérissable. Avec le peu d’argent qu’ils avaient, aucun espoir de retardement. Quelques semaines plus tard, on tira un drap au-dessus de sa tête.

Mort.




Jamais personne du quartier n’avait assisté à un deuil si douloureux. La mère, prostrée au-dessus de la tombe de son mari. Le corps parcouru de spasmes violent, éructant des sanglots et des lamentations dignes d’une pleureuse. Incapable de se lever. Incapable de bouger. A moitié morte. Le fils, debout au côté de sa mère. Serrant les poings si fort qu’il en coulait presque un filet de sang. Pas de larmes. Muet. Immobile.

Il fallut plusieurs hommes pour ramener la femme hystérique chez elle. Mais ils ne réussirent pas à faire bouger le garçon. Dès qu’on le touchait, il entrait dans une rage folle. Il mordait, tapait, griffait. Tant et si bien, qu’on le laissa là. Devant la tombe de son père. Et il y resta. Deux jours d’affilé. Sans boire ni manger, malgré les repas qu’on lui apportait.






On ramena l’enfant chez lui. Il courut vers sa mère. Elle le serra à l’en étouffer. Et, ensemble ils réussirent enfin à passer le deuil. Tristes, éperdument, mais vivant toujours dans le souvenir heureux du père. De leur bienfaiteur.




Un an passa. Un an pendant lequel Eliott appris à vivre sans la présence de son père. Un an pendant lequel il se plongea corps et âme dans la lecture, seule trace de chaleur laissée du paternel. Il surmonta cette épreuve humblement. Accepta l’aide qu’on lui apportait. Accepta de se reposer sur certaines personnes. Petit à petit, il avait retrouvé sa joie de vivre. Et tout était redevenu comme avant. Ou du moins, autant que cela pouvait être. Puis vint le jour où sa mère lui annonça.


Comme dans un mauvais bouquin.




Tout alla très vite. Eliott n’avait rien à dire. On ne l’écoutait pas. Tout le monde autour de lui se réjouissait cet heureux évènement. Félicitait la femme du passage de son deuil. Elle avait été parfaite. On ne pouvait qu’être content pour elle. Un nouveau mari. Voilà ce qui allait les aider ! Ce nouveau mari en question était le meilleur ami du feu père, son ami d’enfance. Celui qui s’était occupé du petit pendant ses trois jours de mutisme. Celui qui avait pris sur lui de les prendre à charge tant qu’ils en auraient besoin. Celui qui avait toujours été bon et attentif avec eux. Celui qui les avait toujours aidé.




Mais comment ne pas comprendre la femme dans ce cas-là ?
Tout ce qu’elle désirait, c’était un peu de gentillesse, un peu d’attention. Ressentir à nouveau de la chaleur. Se savoir protéger et aimer. Et cet homme lui avait tout donné. Lorsqu’il la demanda en mariage, croyez-vous qu’elle refusa ?

Mais Eliott ne comprenait pas. Ne cherchait pas. Ne voulait pas comprendre. Eliott se laissait envahir par la haine. Envers cet inconnu qui prenait une place qu’il ne méritait, ô combien, pas. Envers sa propre mère qui avait laissé entrer ce diable dans leur demeure. Mais cette rancune il la garda enfouie en lui, au plus profond de ses entrailles. Baissant la tête, courbant l’échine. Instinctivement, il savait bien qu’ils avaient besoin de lui.

\\ 2nd Part - ; Douleur, Incompréhension – Misha

Il y avait dans l’immeuble, une famille sujette à tous les commérages. Qu’on évitait comme la peste. Que l’on saluait avec un sourire crispé. Un père violent. Une femme battue. Des enfants esseulés. Maltraitance, adultère, vol, insolence. Tous, d’une façon ou d’une autre, s’attiraient les regards désapprobateurs des habitants. Tous, sauf une.

Misha.

Ah, Misha ! Cette petite chose toute mignonne, toute fragile. C’était la plus jeune de la famille. Le petit agneau tombé par hasard dans la tanière des loups. Elle n’avait pas choisi. Eliott l’adorait. Depuis sa naissance, il l’adorait. Cette gamine. Cette jolie tête d’ange aux joues roses. Toujours souriante, toujours joyeuse. D’une gentillesse douce et sincère. De quatre ans son aîné, Eliott la chérissait. C’était son rayon de soleil. Il avait juré de la protéger. Déjà, il ripostait violemment contre toute personne qui s’en prenait un peu trop à la jeune innocente. Usant de coups et de dents. Mais chaque fois, la petite, effrayée par tant d’animalité – à laquelle elle n’était que trop habituée – le priait d’arrêter. A chaque fois, il obéissait.



A elle aussi, il se mit à raconter des histoires. Et la douce enfant adorait ça. Eveillée et curieuse, plus que la plupart des enfants, elle semblait s’épanouir à son contact. Elle le couvrait de questions, demandant toujours plus, plus. Eliott se retrouvait un peu, dans cette petite. Mais elle était si différente de lui. Tous les moments passés avec elle étaient aussi précieux qu’un souffle de vie. Ils semblaient éternels, comme entourés d’une brume dorée. C’était la première fois pour lui, aussi ne pouvait-il faire la différence. Cet amour était incroyablement fort, solide. Il l’aimait comme une sœur.

Il avait décidé de l’épouser. Plus tard. Quand ils seraient grands. Ce bouton de rose. Cet être fragile qui nécessitait tant d’attention pour pouvoir éclore.

A la mort de son père, la fillette avait fait preuve d’une incroyable maturité. Comprenant ce qu’il se passait, elle était restée à ses côtés. Le plus de temps qu’elle le pouvait. Sans rien dire. Elle était juste restée là, tout contre lui. Essayant de lui faire passer un peu de sa chaleur pour lui réchauffer le cœur.

Elle avait à peine dix ans lorsque la tragédie arriva.




Un jour, sa mère décida de partir. Laissant un mari qui la battait pour un amant plus doux. Où l’était-il seulement ? Le fait est que l’homme divorcé perdit aussitôt la possibilité d’agir. De se libérer des pulsions qui lui tordaient les tripes. Et quelle fût la première chose qui lui tomba sous les yeux à ce moment-là, ô malheur? Oui, ce fut Misha. Et c’est sur elle que s’abattirent les foudres du père. Sur ce minuscule bout de femme, sur cette miette d’enfant. Bien trop fragile encore pour connaître les coups et la douleur. Et pourtant.




Personne ne fit la moindre chose. Le soir, tous entendait les misérables suppliques de la petite. Les cloisons étaient fines. Ses cris de souffrance se répercutaient sur les murs. Mais tous faisait la sourde oreille. Ils la laissèrent crever comme un chien. Cette fillette qui n’avait jamais rien fait à personne. Cette gamine condamnée injustement le jour de sa naissance.

Tous les jours, il la voyait. Et il avait l’occasion d’observer avec horreur l’évolution de ses blessures. Sur la fin, la pauvre petite était bleue de partout, couvertes de cicatrises. Son regard d’azur avait perdu tout éclat, son sourire d’enfant se transformait en grimace horrible. Elle sentait que sa fin était proche. Lorsqu’on la touchait, elle sursautait violemment. Elle se recroquevillait sur elle-même et frissonnait de tout son corps. Alors, il la prenait dans ses bras, cette brindille cassée, la serrait tendrement contre son cœur, et lui murmurait les histoires qu’elle aimait tant, n’ayant de cesse de s’excuser entre chaque phrase, pendant qu’elle suppliait dans un faible chuchotement son père d’arrêter.




Dès que la nuit tombait, sa mère et son beau-père interdisaient au jeune homme de sortir. Dieu sait ce qui aurait pu lui arriver, n’est-ce pas ? Maintes fois, il avait tenté d’outrepasser cette règle absurde. A force de coups ou d’astuces. Jamais il n’y était parvenu. Et les cris de Misha continuaient, résonnaient dans ses tympans, s’amplifiaient par la blessure de son âme. Alors il courait jusqu’à son lit. Se cachait les yeux et les oreilles. Plus rien n’existait. Et il tentait vainement de retenir ses larmes de colère et de peine alors que les échos des hurlements de la douce lui revenaient encore et encore.




Puis vint le jour où les cris cessèrent. Une nuit, la petite gorge éreintée de la poupée de porcelaine se rompit. Cette nuit-là, personne ne réussit à retenir Eliott. Il dévala l’escalier comme si l’enfer était sur ses talons. Son corps entier tremblait de peur et de rage. Il enfonça la porte de l’appartement sans ménagement, sourd aux appels de sa mère qui le suppliait de remonter. Devant lui, étendu sur le sol, gisait le corps brisé de sa protégée. Ses yeux étaient vides. Ses maigres menottes encore repliées en un geste de prière. Un filet de bave coulait de ses lèvres. Des rideaux de larmes séchées tâchaient ses joues blanches comme la cire. Misha était morte. A peine dix ans, et elle était morte. Morte de douleur. Morte comme un chien.

Fou de douleur et de rage, il voulut attaquer, malgré les pleurs qui lui brouillaient la vue, l’homme encore étonné de voir son jouet cassé. Et il fut maîtrisé avec une rapidité qui ne fit qu’accroître sa détresse. Ne pouvait-il rien faire ? Ne pouvait-il seulement vengé sa sœur, son amour ? Dans un ultime effort, il parvint à se détacher de la poigne de fer du démon. Tueur d’ange. Et il s’enfuit. Laissant lui aussi Misha derrière lui. Sauvant sa peau.

Peu de personnes assistèrent à l’enterrement. Peut-être par gène. Sûrement par suffisance. Cette petite, qu’on ne connaissait pas, aurait de toute manière forcément tourné mal. Avec la famille qui l’élevait.

Eliott quant à lui, alors qu’il tentait de percer la dalle de marbre de son regard pour admirer une dernière fois ce petit amour de frimousse, prit une décision. Plus jamais il ne laisserait une telle chose se reproduire. Les adultes, ces créatures fourbes et malsaines, n’avaient rien fait pour la sauver. Personne n’avait levé le petit doigt. Il ne pouvait faire confiance à personne. A personne. Seulement à lui-même. Il allait devenir fort. Bien plus fort. Car lui aussi l’avait abandonnée. Il savait ce qu’il se passait, et il n’avait rien fait. Il l’avait laissée mourir. Crever comme un chien.

Jamais. Jamais il ne se le pardonnera.

\\ 3rd Part - ; Errance, Violence – Da Khru ;

En quelques années seulement, Eliott réussit à se défaire de tous ces liens. Il fut rejeté par le peu de famille qui lui restait. Sa mère abdiquant au souhait du beau-père de le voir disparaître. Quand elle le lui avait annoncé, elle apparaissait comme la femme la plus bouleversée du monde. Elle lui avait juré de continuer à payer ses études dans le dos de son nouveau mari. Elle avait beau sembler regretter atrocement ce choix, elle l’avait fait. Et Eliott, plein de haine et de ressentiment, avait trouvé un peu de contentement dans le fait d’avoir finalement perdu toutes racines.

Tous les soirs, il s’entraîna. Devenant tous les mois un peu plus fort, un peu plus sûr. Un peu plus violent. Il commença à se faire reconnaître en tant que voyou. N’allant plus que rarement en cours. Insultant et frappant dès qu’on se mesurait à lui. Doucement, son nom commença à se répandre sur les lèvres des lycéens et même des habitants du quartier. Pour finalement tomber dans l’oreille du leader du Khru.

Le Khru était connu de tous comme un ‘gang’. Le ‘gang’ du quartier. Un regroupement de jeunes hommes qui s’imposaient et se faisaient respecter à force de violence et de coups bas. Ils étaient bons. Très bon même. A leur façon. Certains les craignaient, d’autres les admiraient. Mais à chaque fois, le nom du Khru faisait ressortir le même frisson d’appréhension. Tant qu’on ne les dérangeait pas, ils étaient relativement calmes et peu dangereux. Ils régnaient simplement sur le quartier. Sans but particulier, si ce n’est la recherche de pouvoir. On les voyait souvent vadrouiller dans les rues par petits groupes.

Eliott intéressa aussitôt ces jeunes gens, avides de nouvelles recrues et de diversité. Et bientôt, il fut accepté parmi eux. Dès lors, il grimpa rapidement les échelons. Jusqu’à ce tenir juste derrière le bras droit du chef. Ce dernier, personne ne sût réellement dire pourquoi, avait une certaine affection pour lui. Moindre, cela va de soi. Mais tout de même plus que pour la plupart de ses hommes. Peut-être avait-il remarqué cette faiblesse, cette naïveté enfantine qu’il avait gardée, et entretenue par ses lectures régulières – représentant désormais son seul attachement, sa seule passion, sa dernière trace d’humanité. Mais qu’importe, le fait est qu’il semblait avoir confiance en lui. Confiance en sa fidélité aveugle.

Et il avait raison. Eliott aurait tout fait. Tout. Si cet homme le lui avait intimé.

Mais pourtant, une chose vint à nouveau troubler l’ordre dans lequel il tentait vainement de construire sa vie.


Il menti. Bien sûr. Il assura qu’il avait régler son compte à la petite. Qu’elle ne serait plus un souci pour un bon bout de temps. On le crut. Mais pendant peu de temps. Une semaine plus tard, la gamine refit surface. Chipa à nouveau. Il s’était fait avoir. En beauté. Et cette fois-ci, elle ne fût pas la seule à être punie.

Jamais de sa vie, Eliott n’avait autant souffert. Physiquement parlant. Ils s’y étaient mis à plusieurs. Ils étaient presque tous là. Même le chef. Il observait. Impassible. Il lui assénât le dernier coup. Il lui laissait la vie sauve, avait-il dit, parce qu’il l’avait bien aimé. La seule condition était de quitter la ville. La nuit même.

Et ce il fit.

|| ’Capăt‚ ||

Il errait dans les rues de la ville. En pleine nuit. Pensant un peu au chef. Un peu à Misha. Beaucoup à lui. A son manque de force. A sa naïveté. A sa lâcheté. A sa haine. Ils les haïssaient. Tous ceux qui l’avaient abandonné. Tous ceux qui l’avaient vendu. Traîtres. Assassins.

C’est alors qu’il l’entendit. Ce son tenu qui fit vibrer son âme. La clochette. Un son cristallin, envoutant. Entre deux maisons, il le vit. L’étroit passage aux lueurs rougeoyantes, chaleureuses. Qui l’invitaient à venir, à se laisser tenter, à leur faire confiance. Et il leur fit confiance. Il vécut alors ce que d’autres vécurent avant lui.

Et se retrouva vite étendu. Au milieu d’une mer rouge écarlate. Au cœur d’un champ de fleurs qui semblaient lui murmurer bienvenue. Les cheveux bercés par un vent doux. Les mirettes perdues dans l’infini violacé s’étendant au-dessus de lui. Il se sentait bien. Il se sentait en paix. Il se sentait chez lui. Comme il ne l’avait jamais été.

• Manipulation du papier – Conceptionniste

~ “Outside of a dog, a book is man’s best friend. Inside of a dog, it’s too dark to read.”

Venant à peine de débarquer dans ce monde fantasmagorique, le jeune Eliott n’a pas encore pris conscience du subtil changement qui s’effectue en ce moment même au plus profond de son être.
Pourtant, il faudra bien qu’il commence à s’en rendre compte.
Peut-être ce mystérieux phénomène vient-il de l’attachement intime et intense, remontant à ses plus jeunes années et inscrit dans sa chair, qu’il a pour la littérature, le livre en lui-même aussi.
Bien. Revenons-en à ce pouvoir peu commun et à son fonctionnement.

Ce « contrôle » de la matière constituant le papier reste en fait très flou. J’aime plus voir cet étrange sortilège à l’image d’une union que d’une bête maîtrise. En effet, il semble que la connexion qui lie les âmes des livres et celle du jeune homme se soit accrue. Je voudrais pouvoir penser que ces livres ont choisi, en quelque sorte, de le prendre comme maître. Après, la manipulation vient tout de même d’une certaine concentration, d’un ordre formulé dans un léger murmure, ou même simplement pensé. Et bien évidemment, il peut y avoir des dérapages. Fréquemment même. Dans des accès de colère, par exemple, il pourra aisément perdre ce fragile « contrôle ». Mais en compensation, les possibilités de manipulation sont quasi-infinies, si on sait comment y parvenir.

Premièrement, il faut savoir qu’il lui est possible de modifier le papier, autant en forme qu’en composition, et ce de façon quasi-instantanée. Enfin, plus exactement, il peut rendre une feuille presque aussi dure que du cristal ou plus aiguisée qu’un rasoir. Il peut, de la même façon, créer toutes les formes qui lui passent par la tête : des animaux de papier qui lui obéissent, des prolongements de ses membres, des murs de papier pouvant servir de bouclier, des cordes solides, d’autres objets en tout genre et même des habits.
Mais attention. Autant il lui est techniquement possible de reproduire une voiture, ou même un géant, autant la quantité de papier nécessitée à la création d’un tel ouvrage est phénoménale, gargantuesque. De telles occasions se trouvent donc être pratiquement inexistantes. De plus, la réussite de ces conceptions repose également sur la qualité du papier utilisé. Si on lui donne du papier mâché, sulfurisé, ou glacé, il pourra peut-être en faire un crochet à serrure ou un bouquet de fleurs, mais certainement pas un animal ou un gros objet.

Dans un second temps, il ne faut pas oublier que le papier reste un élément d’une incroyable vulnérabilité. La moindre flammèche, et il s’embrase. Le moindre verre d’eau, et il se retrouve trempé : inutilisable. Dans cette même optique, il est souvent conseillé d’éviter toutes utilisations prolongées dans un milieu particulièrement humide. Précisons également, que ces atteintes extérieures fonctionnent quel que soit la forme courante du papier.
Enfin, pour modifier profondément, en forme ou en structure, le papier, il lui faut le toucher à main nue. Sinon, rien ne se passera. La seule chose qu’il peut parvenir à faire sans qu’il y est contact est, s’il se trouve en présence d’un livre par exemple, de le faire imploser et ainsi créer une joyeuse voleté de papier à la façon des confettis d’un carnaval. Voilà ce à quoi se résume, en quelques mots, son habilité cachée.

Finalement, on pourrait dire que l’élément et le jeune homme qui le manipule se ressemblent. Impressionnants, mais fragiles.